Versos de Afrodite

Throughout history, marriage has been presented as a sacred union, a merging of souls, a natural expression of affection. But beneath that poetic veil lies an ancient social contract designed to regulate possession, inheritance, reproduction, and loyalty. What began as a means of controlling women’s bodies and lineage slowly evolved into a subtler dance — one where control became mutual, but never disappeared. What we call “love” is often the most refined mask of domination. Every marriage begins with desire — the will to possess, to be chosen, to secure one’s reflection in another. But beneath that tenderness lies a deeper instinct: the will to control. Nietzsche would call it the  will to power  — the impulse that drives every human bond, disguised as devotion. For centuries, men ruled women through law, property, and religion. Marriage was their fortress. But every structure of control breeds its mirror — and so women, denied outward authority, mastered inward power. They l...

Men do not understand love; they hallucinate it. They mistake instinct for destiny, attraction for meaning, affection for eternity. They take the tremor of desire — brief, electric, real — and build cathedrals upon it. They call this “love.” Women, on the other hand, have never fallen for the illusion. Their love has weight, not wings. They love through measure — through the eyes that evaluate, through the mind that remembers what is safe, what is strong, what endures. It is not cynicism. It is intelligence shaped by survival. A man wants to be loved like a god: for existing. A woman loves a man like a gardener loves her soil: for what it yields. Thus, he offers devotion; she offers discernment. He kneels — she chooses. And when she leaves, he cries that love is dead, not realizing it was never what he thought. Men are not victims of women. They are victims of their own metaphysics. They invented a heaven called “unconditional love,” then cursed women for refusing to live there w...

O frio lá fora sussurra contra o vidro, um xale de geada, um mundo enregelado. Mas aqui, o teu corpo é o meu abrigo, e o inverno é apenas um quadro esquecido. As chamas dançam, um balé dourado e voraz, lambendo a escuridão com suas línguas de paz. E na pele nua, o seu reflexo a tremer, o calor que sinto não vem só do lume a arder. Tua mão desliza, um brando assédio de verão, sobre a geada interior da minha solidão. O crepitar da lenha é um ritmo, um segredo, que acompanha o baile do nosso desejo quieto. E quando os suspiros se confundem com a fumaça, o inverno dobra a esquina, a alma fica farta. Pois o fogo que queira não está na lareira, mas no verão sem fim que a tua pele liberta.

Não é o toque que me define, mas o seu contorno na escuridão. O molde do teu corpo no colchão, geografia do que ainda não veio. Teus dedos não pressionam minha nuca, mas o eco deles aprendendo o osso. É a memória da tua boca úmida que me bebe agora, em seco. Ausência que se faz presença ativa, mais densa que a carne, mais urgente. Projeto-te sobre a parede nua, e o vão entre nós fica quente. Sinto o peso do teu olhar distante mais do que a palma sobre o peito. É um assédio de imaginário, um delírio preciso, um preceito. O erotismo mora neste intervalo, nesta lacuna que palpita e chama. É o negativo do abraço, a fotografia que ainda queima na cama. E no ápice deste vazio inventado, quando o corpo arqueja por um golpe de ar, compreendo que o gozo mais profundo é aquele que só a saudade sabe dar.

Sobre a pele, um tratado de existir: teus dedos traçam mapas de um vazio primordial. Cada toque — um ato de rebeldia contra o nada, cada beijo — um problema sem solução na boca. Não somos deuses, mas animais que pensam, suando angústia no crepúsculo do quarto. Estes corpos, feitos de acaso e desejo, procuram sentido no breve tremor de um músculo. Abraço-te não por amor, mas por desespero, porque a solidão é um abismo muito largo para um só. E quando entras em mim, não é para preencher, mas para ampliar o vazio que nos define. Gozamos não de prazer, mas de esquecimento: trinta segundos de silêncio metafísico. Antes que a mente retorne, pesada, a perguntar por quê. Nesta cama, sob o peso do universo indiferente, inventamos significados com nossos húmidos corpos. Sabendo que amanhã seremos de novo dois estranhos, vestindo a mesma solidão essencial.

 In the void's embrace, where stars burn out, Our love was a whisper, a fleeting shout. You a shadow in the cosmic play, Embraced the end, in his own stark way. No gods, no myths, in his final breath, She met the void, the eternal death. Life, a fleeting spark, a moment's blaze, In its brief fire, we spent our days. Chance brought us close, in the endless night, In time's cold expanse, a brief respite. Ten years, a blink in the universe's eye, Under indifferent stars, we lived our lie. Now she's gone, into nothingness' fold, Her absence a void, dark and cold. No reunion in some ethereal sphere, Just the silence of the cosmos, vast and clear. In the grand emptiness, where we drift apart, Our love but a dream, in the cosmic heart. In the end, alone, we each must roam, In the universe's void, forever home.